O que gosto de ti
é o que não vejo
Nem por ora, nem amanhã talvez
Tens de mim tudo
aquilo que te tenho
Nem barulho, nem cheiro, senão
a suposição
De ti, não tenho o endereço
e menos ainda se me desejas
verdadeiro flamejante
embusteiro caminhante
Sobre mim, bem pouco
Carne que treme em silêncio
Gemido sem cor
sem embeber-me de ti, sem gosto
